Сижу на асфальте. Какой у него интересный цвет, нет, он не серый, как привыкли у нас все выражаться. Вы никогда не присматривались к асфальту? Нет? Да, конечно…зачем вам…
Мерцающий свет искрящегося пламени свечи оставлял фейерверк отблесков на стенах. Пузырьки в бокалах шипящего шампанского как будто кричали: Вот они мы! Вот он праздник!»
Она сидела в своей любимой, но в данный момент одинокой, комнатке, хранившей все секреты ее такой еще крохотной жизни… Из гостиной еще доносились обрывки фраз, а если прислушаться повнимательнее, то, наверное, можно было уловить мотив музыки…
Снег…Белые хлопья падают в причудливом психоделическом танце… Вокруг из-за обилия льда и снега все кажется стеклянным. Прозрачные своды замка словно светятся изнутри неярким голубоватым огнем луны. Под ногами - тот же лед, но теперь темный, похожий паркет в старинных танцевальных залах.
Утро. Медленно открываю глаза и надеюсь на то, что я уже где-то далеко.… Где-то на Карибах или Алеутах, ну хотя бы в Нью-Йорке! Ну не как не в своей квартире, на окраине Джексонвиля в мрачном районе под названием Айлингтон. Айлингтон – это уже нижи Ада!
Где-то в Мурманске… В душном кабинете витают мысли людей, но я не с ними… Уходя от своего сознания, постепенно начинаешь чувствовать глубину полета мысли, а вместе с тем и отсутствие идей…
